L’âge indulgent

Il frappe à ma porte,

avec insistance,

et,même si,

trop souvent, je lui rit au nez,

moquerie facile.

il est là pourtant, les bras en corbeille….

L’âge indulgent, celui qui susurre, qui rassure, qui dit,

« va te promener,monte sur ta colline,

peu importe l’heure…vas-y….. »

Alors je l’écoute,

alors je le suis et je fais la liste de tous ces éclats de vie

J’aime,

marcher dans les feuilles

écouter le vent

j’aime

quitter le chemin et grimper au flanc de la prairie

et monter, monter

en perdre le souffle

et me jeter dans l’herbe

J’aime

regarder à m’en brûler les yeux

les herbes, les feuilles, les troncs à contre jour

J’aime

quand je suis là-haut

entrer dans le vieux café

choisir une place à la table commune

et regarder les hommes sans âges

faire les jolis coeurs

s’étonner de mon accent « pas d’ici »

et cligner de l’oeil

et j’aime encore plus

en redescendant

m’assoir sur une pierre

et attendre que le soleil tombe derrière le paysage

lentement, superbement

C’est ça l’âge indulgent

L’été des vieilles femmes

Le Altweibersommer

l’été des vieilles femmes dit-on par ici

le temps ou les araignées tissent de longs fils blancs semblables à des cheveux

 

 

c’est la parenthèse

l’illusion de croire que l’été commence

L’air est limpide , la lumière claire

et on se prend à y croire.

l’été indien

rouge ocre or

l’été de la St Martin

ou, dit-on, les fleurs se mettent à éclore

et la brise douce douce

l’été à tous prix

l’été à tous noms

ou chaque parcelle de ciel bleu

intense

est précieuse

 

qu’adviendra-t-il des vieilles femmes lorsque l’hiver viendra ?

En haut

Une douceur qui s’attarde

il est temps encore

avant que ne vienne le blanc

de grimper une dernière fois

tout en haut de la montagne

dépasser la forêt dorée, et le lac vert d’eau,

prendre le le chemin le plus raide raide

celui qui est difficile et peu fréquenté

et soudain le sommet

là ou le regard ne s’arrête pas

deviner pourtant la neige sur les Alpes autrichiennes

Novembre, joli Novembre

Mal-aimé

c’est Novembre le mal-aimé

Novembre de givre matinal, annonciateur du pire

Qui sonne le glas des désirs de l’été

Il se cache sous les dorures, les carmins flamboyants

Il se déguise et ricane lors de ses fêtes tristes

des Morts, des Saints,  des armistices

C’est Novembre, le définitif,

Le toujours vieux, le résigné

Qu’il me faut apprivoiser .

et cesser peut-être de remonter le courant,

pour flotter, flotter sur une onde apaisée et fraiche

Sur les pas de….

Le long de cette mer sans marée

que j’aime à dire mienne

marcher, sans me lasser,

à Collioure dans les pas des Fauves, Matisse, Derain….

et lentement passer la montagne

qui s’en vient frôler la mer

et tenter de retrouver dans chaque blancheur de Cadaquès

l’ombre surréaliste de Dali

Cadaquès

Puis m’enfoncer,

juste un peu par le chemin des vignes

et rencontrer

peut-être

sous les platanes de Ceret

Picasso, Derain et le cubisme

Route du sud

De rouge et d’or,

d’ocres et de brumes

l’automne se faufile, regard en biais.

La saison excessive ,

provocante et désespérée

se joue des fragiles certitudes

---

Je suis prête,

je t’attends et t’espère,

mais,

pour ralentir ta course,

je pars quelques temps

vers la mer sans marées

vers les collines douces de chênes liège et d’arbouses.

A bientôt

Evidences

La grisaille du ciel
….
sans doute,
la curiosité mauvaise
….
sans doute

…
sans doute l’envie de plonger, juste un peu,
j’ai fait ce qu’il ne fallait pas faire
et regardé en arrière

j’ai relu goulument les vieux écrits d’un temps perdu

.
Et déjà, la mélancolie de l’automne
pitoyable chansonnette
s’allonge à mon côté

Alors, pour conjurer le gris

j’invoque ce poème que m’avait confié un ami cher

Il suffit d’avancer pour vivre
aller droit devant soi
Vers tout ce que l’on aime

Devant soi la route est légère
Et s’ouvre sur tous les rivages
Derrière il n’y a que des chaînes

La caresse est comme une rose
Qui renforce la nacre d’un midi très chaud
Présence à tout jamais
Rien ne se fait amour qui ne soit d’avenir

Paul Éluard

BLEUEMARIE

 

.

Si,

à l’aube des semences nouvelles, ta main ne cherchait plus la mienne

si mes pas  s’animaient d’un autre rythme que celui de tes pas

si ton souffle s’égarait

si ma voix se perdait……

que ferions-nous de nos trop lourds silences ?

saurions-nous avancer sur ce sentier de clair-obscur ?

Mon homme-nuage

bien sûr que nous le saurions,

des larmes plein la voix

nous saurions reconnaître la lumière sur les troncs

mon homme-étoile

mon amour fragile et fort

nous avancerions

des sanglots pleins les yeux

sur le chemin

distendu

escarpé, lumineux de nos destins.

Mosaïque Raphaella Bötschi –

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Les pas du matin

Dans les forêts brumeuses de la mémoire

passent des ombres dorées

silence bruissant

parfums de terre et d’humus

le bonheur à portée de main

en fragments intenses et fugitifs

ligne rouge

vivante

Pour Info :

Le monotype, en estampe, est un procédé d’impression sans gravure qui produit un tirage unique. Il s’agit de peindre à l’encre typographique ou à la peinture à l’huile, ou à la gouache, sur un support non poreux comme du verre, du métal ou du plexiglas.

La peinture est ensuite passée sous presse avec un papier qui reçoit l’épreuve, on peut également enduire la totalité du support et appliquer la feuille de papier par dessus. En exerçant une pression à certains endroits avec une pointe ou les doigts, on obtient différentes valeurs de noir et on peut ainsi réaliser un dessin plus précis, et donc différent de la méthode précédente.

Le support n’étant pas gravé, il peut resservir pour d’autres monotypes après nettoyage. Le monotype n’est pas une gravure au sens strict, mais une estampe (œuvre obtenue après un pressage manuel ou mécanique). Le terme gravure est devenu un terme générique pour ce type d’œuvres, quelle que soit la technique utilisée.

Le monotype ne peut être numéroté2, car, comme son nom l’indique, son tirage est unique. Il arrive cependant que l’artiste tire une seconde épreuve, plus faible, avec le résidu d’encre demeurant sur la matrice. Il est également possible d’obtenir une contre épreuve en pressant le tirage encore humide contre une feuille vierge.

Seule technique d’impression originaire d’Italie, le monotype fut inventé par Giovanni Benedetto Castiglione vers 16483,4.

Degas a produit de nombreux monotypes : il a contribué à diffuser cette technique qui sera particulièrement travaillée au XXe siècle par François Heaulmé.

Automnales

Sur le passé lumineux

la rouille déposée

patiemment

brouille les souvenirs

Les mauves clartés automnales

nonchalantes alanguies

me rassurent

me portent

Et

sur la toile offerte

je caresse sans regrêts

cette ocre patine du temps